lunes, 31 de agosto de 2015

Sin sentido

A orgullos de tintes negros, 
pretenden ser temples de barro viejo, 
no son más que cinco locas pardas, 
en un venir y un ir de tantos.

Alejamiento de artilugios. 
perpetuadas candelarias 
en el manto andrógeno de algas
errante ante el esclavo, 
arrogante de la salva.

Multitudes engendrados, 
asesinos de verdades. 
rostas, riostra, rizoma.
Sin sentido 
 

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