escribir

Necesito escribir porque todo lo que pasa por mi cabeza no lo soporto, circula en la cabeza y sólo escupiéndolo puede ser libre, como sí mi menté fuera prisionera de una cárcel.
Como la ropa de mi cuerpo que no permite mi cuerpo ser libre.

Odio

Qué tanto puede odiarse uno mismo?
Hasta Suicidarse?
Sinceramente no lo creo, al final es un amor, disfrazado de tristeza, tan grande que uno se tiene, se sabe firme de que ya no quiere ser parte y no encuentra la salida, sólo es un camino fácil.
Tal vez sea cuando te dejas pisotear por todos, te humillas, te dejas, no sueñas, no sientes, no amas, no ríes?
Pero qué es lo peor que uno podría hacer por odiarse a sí mismo?
Matar a su hijo.
Sí.
No saber que no te amas como tú crees, ver al ser de tu cuerpo a los ojos recordándote la mirada del espejo que no aguantas ver y en un ataque de locura, te hierba la sangre y lo mates, por ser tú, por no amarte.
Sí, eso es lo peor que uno podría hacer al odiarte a ti mismo.

Una noche

Ausente la pasión en un encuentro carnal,
el ego tuyo y el mío danzando entre secreciones,
logrando la soledad del orgasmo disfrazada de placer.
Sintiéndome pura carne.

Sexo ocasional

Creo que el mejor sexo es cuando uno desea el placer del otro y recibiendo el mismo trato del contrario. Y ese sólo se logra o cuando hay amor o se recibe algo a cambio.
El sexo que se busca por sólo sentir placer uno mismo es vacío, triste, frío, negro...
Es más allá del físico, podría ser como aquel angel de ayer, con acento celestial, que alimentó mis ojos, mi piel, la repisa de trofeos por belleza y éxito, pero el aliento final, el suspiro, el orgasmo, la electricidad se sintió sin alma, silenciosa, fría....